in memoriam Emily Dickinson

... no sonaria tan hondo
de ser producto del firmamento,
aires de oceano sin fondo ...

A flote entre tu cristalino
y tu mirada,
lo último que pasa
por mi materia gris
y su salutífera
delicuescencia
es
si sabré a no nadar,
si podré respirar,
si viviré como antes.

Me contiene la ampolla
de tu aliento.
Me encierra con llave.
Me trastorna.

Confinada a hablar sola,
digo y escucho,
pregunto y me respondo.
Tarareo, creo cantar,
inhalo, inhalo y no reviento.
Soy nadie.

Tras la tapia
de hidrógeno y oxígeno,
clarísima, diríase iluminada,
me permites concebir
que el agua es la raíz del viento
y huele a sales, a microbios,
a intimidad la atmósfera.

Y en el acto viene
el eco
de un más allá de más allá,
lengua arcaica y empapada
de silabas y acentos aptos
para re-de-trans formar,
dar luz,
dar a luz a
melanina
oculta en otra piel:
hueco de la voz,
la que habla sola.

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