There it goes, thin thing,                cheshiring between trees                                    whose reaper-robes trail                                    their trains deep underground:                your life, hangin outlike an exposure. Easy now.                It’s your posture I’ve followed here,                                    summerful hump of it, Sunday spoil—                                    as if anything could happen in this moment                to anyone else. Your life is that horrorscene in which the girl is roped                between a trailer and a semi:                                    its ruby cab entered, the pistol                                    presented, the engine                set to gun, the clutchat the mercy of a muscle                at the mercy of a mind                                    at the mercy of a trigger                                    at the mercy of a mind                at the mercy of the clutch—”Youuseless waste,” jibes the killer                to the waste who cannot kill                                    while caught in mercy’s                                    Celtic knot, its spun                swastika. How swiftlyit all seems to swing                sideways: glance: hitcher:                                    hawk: glut-yowled death gods,                                    ungodly, aching for it whileno one thinks this isn’tinevitable, cuts her loose, jams                another truck in front—there I go                                    from oblivion, let-offing toward a road,                                    windmilling for rescue. No,                I alighieried down this sunken navelto also cape for waste.                Yes, me, with my black life,                                    gray Negro face, ever-tried. Treed.                                    Ammercy between amens.                I have a thicknessto lean against death’s                heavy, urgent function                                    like a terrific fiction. I will lie                                    here and swing open:                                heavens                as a throttle opens,hapless as the silent gazebo,                revulsion and reverie equally                                    mine to hold in this slim                                    acreage the tidal sun                sidles across. The briefly litdog shit, the grace                of mean geese unzipping                                    the brown pond, fly-eyed                                    cult of lotus pods                neighbor-nosing over the bank,the shiver underneath                my ruined shirt, the worm                                    eating of things in the dirt                                    the dead and the living,                every slaughter such serenityever cost is the life                I have wasted. I’m about it.                                    I can do this all day.